Вот кажется, живешь тихо, мирно, счастливо, вся семья вместе. И для счастья ничего больше не нужно. Но жизнь не ко всем нам справедлива. Наступают моменты, когда обрывается белая полоса и приходит мрак, в котором только боль, страх и непрерывные потери…

Мне было всего 6 лет, когда моего папы не стало. Он погиб а автокатастрофе. Мысли о том, что я его больше никогда не увижу, не покидали меня долгое время, а смотреть на слёзы и переживания мамы и сестры было очень больно…

Моего отца звали Алексей Ильич Ридецкий. Он был очень хорошей и творческой личностью. Его детство проходило в небольшой деревне Ричёв. По окончанию школы папу забрали в армию, а после отправили на войну в Афганистан.

Когда я спросила маму о том, как же проходила папина служба, мама ответила мне дрожащим голосом: «Он никогда не любил рассказывать об этом. Может, потому что ему было тяжело вспоминать этот «кошмар».

Да, мама, наверное, права. Только вспомните себя в 18 лет: какими вы были? Да и вообще, как такой молодой парень мог противостоять всем трудностям, которые постигали его на войне.

Как тяжело и непривычно я пишу и произношу эти слова: «Папа, отец». С самых первых строк о нём полились градом слёзы, а в душе всё сжалось. Жаль, что не могу знать о том, как же на самом деле проходила служба отца в Афганистане. Теперь, когда его уже девять лет нет рядом, я вспоминаю о нём и думаю, как в этом самом родном человеке было столько мужества и храбрости?!

Вопросы один за одним возникали в моих мыслях, но только я не могу понять одного: почему смерть настигла отца в мирной, семейной жизни, а на войне, среди града пуль, обошла стороной?